Windland and all of its friends

Und als wir die Straße entlang gingen, dachte sie:
"Da liegt eine Ratte", aber es war nur ein
Stück Holz, das aussah wie eine tote Maus. Sie machte
einen großen Schritt darüber, weil große Schritte auf
die Leute aus der Umgebung Eindruck machen, in diesem
Fall auf mich selbst und den Fahrer eines Porsche
Carrera, der sich offensichtlich für cooler hielt, als
er eigentlich war. Er hieß Mario, wie sich später
herausstellen sollte und hatte rote Haare, ich nehme an
gefärbt, denn sie passten nicht zu seinen dunkelblonden
Augenbrauen. Mario war kein interessanter
Gesprächspartner, aber seine Schuhe waren interessant
genug um ihm diese Kleinigkeit zu verzeihen. Meine
Freundin war von dem grünen Hemd, das Mario in einer
durchsichtigen Plastiktüte mit sich führte irritiert,
doch ich versicherte ihr, dass die Wahrscheinlichkeit,
dass ein Bankräuber seine Tarnung in einer
durchsichtigen Plastiktüte versteckte, doch sehr gering
war. Als Mario nach 5 Minuten und 7 Sekunden die
Toilette immernoch nicht verlassen hatte, nahmen wir
an, er sei gestorben und verließen das Café.

Als Ivan Safin an einem freundlich warmen Morgen im März seine Wohnung aufschloss und seine Geliebte, Sally, nicht da war, wusste er, dass sie tot war oder kurz davor getötet zu werden. Er wusste auch, dass es keine Beerdigung geben würde, geschweige denn, dass sie jemand vermissen würde, außer ihm. Niemand würde eine Vermisstenanzeige aufgeben und Sallys Mörder würde vermutlich nie dafür bestraft werden, vielleicht für anderes, aber nicht für diesen Mord. Sein Verstand versuchte ihm klar zu machen, dass Sallys Ermordung durchaus erwartet gewesen war, nur eine Frage der Zeit. Schließlich überwiegten seine Gefühle. Eine Träne kullerte über seine rauen Backen. Er hätte es nicht zulassen dürfen! Rächen wollte er Sallys Tod. Er war wütend auf den Mörder und auf alle anderen. Kräftig trat er gegen die Kommode. Die blaue Vase fiel um und zerbrach.
So schnell wie er wütend geworden war, war er wieder ruhig. Das hätte ihm nicht passieren dürfen. Wut war gefährlich, gefährlicher noch als Liebe, denn Liebe trotzte Gefahren, Wut schätzte sie falsch ein. Ivan ließ sich auf das schwarze Sofa fallen, schaute nach draußen. Er hatte nicht gewollt, dass Sally stirbt, aber es war geschehen. Die Leute würden sich schon nicht mehr an sie erinnern, sobald eine Woche verstrichen war. Und auch er würde sie vergessen müssen um nicht auch getötet zu werden. Egoismus war böse, aber notwendig, um zu leben. Er stand auf, um Sallys Sachen einzusammeln. Es war nicht viel: ein Kleid, ein BH, vier Unterhosen, ein Buch, ihre Zahnbürste, Shampoo und Duschzeug und eine Box voller Briefe. All das passte problemlos in eine Mülltüte. Die Müllabfuhr würde sie schon am nächsten Tag abholen. Dann war alles vernichtet, dachte er.

Die Tür öffnete sich, sobald sie die Klingel gedrückt hatte. Ein junger, verwahrlost aussehender Mann, Ringe unter seinen Augen, stand in der Tür. Er musterte sie kurz und deutete dann auf die Treppe hinter ihm. Das Mädchen nickte stumm, ging die schmale Wendeltreppe hinauf. Portraits von alten, wahrscheinlich längst verstorbenen Menschen starrten sie an, verfolgten sie, bis sie das Obergeschoss betrat. Sie blieb stehen. Aus der zweiten Etage hörte sie eine Gruppe Menschen in einer offenbar amüsanten Unterhaltung, denn immer wieder wurde das Gespräch durch schallendes Gelächter unterbrochen. Ansonsten war alles still. „Zu still“, dachte sie, während sie weiterging. Noch nie zuvor was sie in diesem Gebäude gewesen, dennoch kam es ihr seltsam vor. Etwas war falsch.
Auf jeder Seite des Ganges befanden sich 5 oder 6 Türen, allesamt verschlossen außer die letzte auf der linken Seite. Dort musste es sein. Sie begann in ihrer Jackentasche zu kramen bis sie fand, was ihr zu bringen aufgetragen worden war. Sie nahm den roten Schlüssel heraus, betrachtete ihn noch einmal, bis sie ihn plötzlich, gewarnt durch irgendetwas, schnell in der rechten Hand verschwinden ließ. Sie öffnete die Tür. Ein Mann in schwarzem Anzug stand auf der anderen Seite des Raumes. „Hey“, sagte sie vorsichtig. „Hast du ihn?“, fragte der Mann, ohne die Begrüßung zu erwidern. „J-.“ Ein Knall unterbrach die Antwort. Das Mädchen fiel zu Boden, tot, der rote Schlüssel neben sie und ehe der Mann im Anzug realisierte, was geschehen war, rannte der Mörder nach draußen, der rote Schlüssel in seiner Hand.